Somos lo que escribimos

Somos lo que escribimos y este texto está condenado a morir. Soy café y pensamientos; soy ese anhelo sin esperanza, desesperado; soy amor ahogado y rabia despotricada; soy ansiada ambición de un ayer desprovisto, de un mañana fugaz; soy un amasijo de palabras, enredadas en tu pelo; soy tú, y a veces, soy yo; pero ante todo soy lo que no fui, soy lo que me gustaría ser, soy palabrería barata... soy por no dejar de ser. Somos lo que escribimos y por no dejar de ser, soy hasta lo que jamás llegué a escribir.

Conversaciones robadas (IV)

· "Con la harina de cebada los nutricionistas alucinan, tiene propiedades antioxidantes, tiene [...] Vamos, que cuando trabajan con harina de cebada no saben si ven o sueñan".

· [En una entrevista en la radio.]
  - Pero dinos, ¿qué opinas tú sobre este grupo de música? La gente quiere saber...
  - ¡La gente lo que quiere es wifi!

· - Tengo ganas de gritar
  - ¿Por qué?
  - Porque me aburro
  - Pues te desaburres
  - ¿Me quieres?
  - Sí, yo siempre que te portas bien, te quiero.
  - Tengo ganas de gritar
  - ¿Por qué?
  - Porque me aburro
  - Mira, el que está contento no tiene dolores y el que está triste le duele todo
  - Pues yo estoy triste
  - ¡Pues ríete más!

· [Por teléfono]
  - Porque me ha dicho el conductor que vomitando no podía estar dentro del autobús y...

· [En la biblioteca, una madre explicando a su hijo pequeño]
  - Había que haber devuelto los libros la semana pasada y entonces nos han castigado un poco, porque no me había dado cuenta de que el día...

[Esta entrada es un Cajón con retales]